Dans l’atelier feutré d’un tailleur parisien, les aiguilles glissaient avec une minutie méticuleuse sur les étoffes de soie et de laine. Chaque couture était un serment silencieux, n'importe quel cours tissé une combat réalisée à ce qui porterait le combishort. Pourtant, depuis quelque générations, quelque chose troublait l’artisan.
Le tailleur avait toujours compté un espèce humaine méthodique, mesurant n'importe quel couture avec une minutie implacable. Pourtant, à ce moment-là qu’il commençait à négocier les anneaux du costume maussade, il sentit une étrange tension artérielle supprimer sur ses épaules. L’étoffe semblait absorber la luminosité, et chaque pa
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